Catégorie : Les pensées peu profondes d’OD

Tout change, tout bouge et ça me rend un peu songeur lorsque j’apprends le futur départ de mon copain Manu Foiry. Pas immédiat certes, mais l’année prochaine… Faut dire que 30 ans à la présidence de Kuoni, ça marque. Il est vrai que le monde et les temps changent, comme le chante ce bon Dylan. Mais trêve de digression : ceux qui ne changent pas, ce sont les syndicats de contrôleurs aériens… qui n’en ratent pas une ! Ces champions toutes catégories de la grève ont décidé de reporter leur mouvement prévu le 18 septembre prochain parce que, je cite : « L’absence d’un ministre des Transports ne permet pas à ce jour de faire aboutir les revendications relevant du niveau ministériel. » Au passage, j’ai longtemps cherché le nom du ministre actuel, Tabarot, tellement il a été discret. Mais que l’on se rassure : ces bons contrôleurs ont prévu trois jours d’arrêt, les 7, 8 et 9 octobre, afin que le nouveau ministre compense sur leurs salaires « l’intégralité » de l’inflation. Avec une moyenne de 5.000 € mensuels, évidemment. Finalement, ça ne change pas tellement…

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Il paraît que nous sommes représentés par des « élites ». En ce moment, j’ai plutôt l’impression d’assister à une pièce de boulevard mal jouée. Après avoir débarqué le Béarnais chantonnant, voilà que nos brillants cerveaux s’écharpent entre eux, dans leur propre chapelle. Des coups de couteau dans le dos, des sourires de façade, des petits complots de couloir… On se croirait dans une mauvaise saison de télé-réalité. Pathétique, mais surtout inquiétant. Ailleurs, c’est à peine mieux. Trompette, qui rêve du Nobel de la paix mais ne décroche que celui du grand guignol. Le cosaque sanguinaire qui tire plus vite que son ombre, sans la moindre once d’humanité. Le gros dingo du bout du monde qui affame son peuple en bichonnant ses bombinettes. Et au Moyen-Orient, c’est le festival permanent de l’irresponsabilité collective. Et pendant ce temps-là, chez nous, on s’apprête à ouvrir Top Résa. Avec le traditionnel ruban à couper et les beaux discours… mais aucun ministre ne pointera le bout de son nez. À moins que Mme Delattre, discrète au point d’être presque introuvable, ne vienne sauver les apparences en assurant l’intérim. Alors, comment parler encore de tourisme convivial, amical, presque humaniste, quand tout autour le monde ressemble à une cour de récréation dirigée par des fous furieux ? Je sèche.

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Désolé, je sais : je me suis déjà fait virer de la plupart des journaux professionnels. Mais chez BTN, ils ont encore eu pitié. Donc il va falloir subir mes « pensées », encore une année de plus. Cette semaine, c’est une histoire qui vient tout droit du cratère du Ngorongoro, en Tanzanie. Figurez-vous que le chef des animaux locaux – le lion Tofu (oui, c’est son vrai nom, n’y voyez pas un manifeste vegan) – m’a passé un coup de fil personnellement. Avec sa grosse voix, il m’a dit : « Dis donc OD, comment ça se fait que tes voyagistes français refusent d’envoyer leurs clients dans nos avions intérieurs ? Tu sais, les mêmes zincs qui transportent sans problème les Allemands, les Belges ou les Anglais… » Et moi de lui répondre : « Eh bien Tofu, c’est simple. Chez nous, la sacro-sainte « responsabilité de plein droit » a été transposée par nos grosses têtes de Paris. Résultat : les voyagistes français ne peuvent pas utiliser vos vols, pourtant reconnus par l’IATA, parce que, soi-disant, ils ne répondent pas aux normes européennes. » Tofu a rugi de rire : « Mais tu te fous de moi, OD ? Mes gazelles volent plus droit que vos Airbus ! » Eh non, ce n’est pas une blague. Pour les Belges, les Allemands ou les Britanniques, aucun problème : eux, ils envoient leurs clients sans souci, l’assurance suit, tout roule. Pour nous, Français, nada. Si un TO osait passer outre, ce serait faire voyager ses clients sans assurance. Bref, encore une belle trouvaille bruxello-parisienne. Merci Bruxelles ! Merci Paris ! Et surtout, courage Tofu…

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C’est la dernière pensée de la saison, aussi peu profonde que d’habitude, car mon cerveau étant ce qu’il est – c’est-à-dire aussi vide que le gouffre de Padirac – je vais lâcher la plume quelques semaines avant de reprendre… plus tard. Pour finir en beauté, c’est une grande pensée, affectueuse, que j’envoie aux amis des compagnies aériennes et de leurs passagers. J’ai nommé : les contrôleurs aériens. Bravo, les gars, d’offrir au peuple – celui qui travaille – de joyeux départs en vacances en ce tout début de mois de juillet. Tout ça parce que l’employeur, l’État en l’occurrence, exige de savoir qui est présent durant les périodes de boulot. Je rappelle quand même que le salaire d’un contrôleur se chiffre entre 7.000 et 11.000 euros mensuels (sans les primes), et que le temps de travail est de 150 jours annuel. C’est sûr : les conditions de travail de ces gens relèvent de la pénibilité… et coûtent à la communauté quelques dizaines de millions ! Damned !

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Il fait chaud. Ce qui, en soi, ne me dérange pas — je suis plutôt partisan du rosé frais à l’ombre d’un parasol. Mais là n’est pas le sujet. Caradec, pur breton et pas du genre à trembler devant la houle, vient de prendre la barre du Seto. Quant à RMC, il va pouvoir s’offrir une retraite que je sens bien plus mouvementée qu’une réunion d’administrateurs de comité Théodule. Le bougre a encore de la ressource, je le sais.

Cela dit, j’ai lu récemment quelques pensées du susnommé Caradec, nettement plus profondes que les miennes (il faut dire que je ne suis pas bien difficile à dépasser). Il dit, avec la lucidité du vieux marin, que le Seto, tout comme son camarade syndical EdV, reste superbement ignoré par les têtes pensantes du pouvoir. Et tout particulièrement par Madame la ministre de tutelle Delattre. Si tout va bien pour le Béarnais Bayrou, on aura peut-être la chance de l’apercevoir à l’inauguration d’IFTM Top Résa en septembre. Faudra penser à sortir les appareils photo.

En attendant, du côté du ministère, c’est ambiance « soyons fous, restons planqués ». Pour ma part, j’attends toujours une réponse à ma demande d’entretien. J’ai eu l’audace — que dis-je, l’insolence — de demander comment se portait Atout France. Faut croire que c’était nul !

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C’est fait : ce kyu qui, durant des années, a présidé le Seto, a quitté son fauteuil présidentiel à l’occasion du Forum qui s’est tenu ce week-end chez Barrière, à Deauville, au Normandy. Ce qui me donne l’occasion d’ériger, comme dirait RMC, une barrière… à Barrière : il est tout de même honteux, pour un hôtel de cette catégorie, accueillant un congrès d’une centaine de personnes, d’imposer un enregistrement à 17 h et un départ avant 10 h le lendemain. Surtout à 450 euros la chambre… Ce fut un moment étonnant, ce Forum, marqué par une émotion réelle – et presque de l’amour – à l’égard de l’action de René-Marc Chikli (visiblement ému) et l’arrivée de son successeur, le Breton Caradec, Patrice pour les intimes. D’ailleurs, à quelques très rares exceptions près, le Seto entier avait fait le déplacement chez le fantasque Barrière. Ce qui frappe, c’est qu’un syndicat composé de membres souvent concurrents parvient à entretenir un vrai esprit de camaraderie. Bien sûr, on ne se fait pas toujours de cadeaux, mais les liens restent forts. Une réussite à mettre au crédit de RMC, malgré les quelques « incongrus » qui résident encore au Seto. Quant à Caradec, bienvenue à lui ! Il va avoir du pain sur la planche… notamment avec les sympathiques contrôleurs aériens, qui annoncent une grève le 3 juillet, pile pour les départs en vacances. Joie !

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On ne fait pas un métier facile… comme se plaisait à le ressasser — et à le répéter à la cantonade — un de mes anciens rédac’ chefs, qui fréquentait bien plus assidûment le bistrot du coin que la salle de rédaction. Paix à son gosier.

Et voilà qu’à partir de demain, on attaque la fin de semaine. Avec, par ordre d’apparition à l’écran : l’Assemblée Générale des Entreprises du Voyage, suivie par celle de l’APST, suivie par un déjeuner (bien entendu), suivi par une petite sieste réparatrice, suivie — toujours dans le rythme — du traditionnel cocktail d’été de Selectour. Suivi, le lendemain, du Forum annuel du Seto à Deauville.

Caramba ! Comme le dit si bien ce bon vieux Guéna : vivement les vacances !

Côté rebondissements, pas de quoi faire trembler la rédaction. À prévoir : les habituels « Comment vas-tu ? », « On se rappelle ? » On se serre la louche, et hop, c’est plié. Sur le plan électoral non plus, pas de suspense insoutenable : la plupart des candidats, seuls en lice pour leur siège, devraient être élus dans une ambiance digne des plus grandes démocraties tropicales.

Quant au Seto, mon vieux camarade Kabyle, RMC (rien à voir avec la chaîne TV), devrait céder son fauteuil présidentiel à un autre vieux copain, breton celui-là. Comme quoi, le syndicat reste très ouvert. Je ne donne pas son nom, on ne sait jamais, peut-être que mes camarades journaleux ne sont pas encore au courant. Je leur laisse la primeur, soyons fair-play.

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Ma fille s’est envolée pour New York. Son rêve d’ado est devenu réalité. Elle m’a lancé un petit « merci Papa » – touchant, mais clairement éclipsé par l’excitation du voyage. Et moi, je suis resté là, les mains moites, à ruminer mes angoisses. Parce que quand je vois le cirque Trump-Musk, leurs vociférations d’un autre monde, leurs décisions à faire frémir un psychiatre, je m’inquiète. Vraiment. Ce n’est plus du show, c’est du délire dangereux. Et ce n’est pas juste eux. C’est le monde entier qui semble s’en foutre. On ferme les yeux, on regarde ailleurs. Panem et circenses… On s’enflamme pour un match de tennis, on crame des bagnoles pour un but marqué, mais on ne veut plus voir les bombes, les enfants déchiquetés, qu’ils soient russes, palestiniens ou israéliens. Trop dur. Trop triste. Alors on détourne le regard. Et moi, ça me fait mal. Cette douleur sourde d’appartenir à une époque qui a troqué l’empathie contre l’indifférence. J’ai honte.

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Ce n’est pas une pensée drôle aujourd’hui. Mais, pour une fois – et en toute humilité, comme toujours –, elle est peut-être un brin plus profonde que d’habitude. Je sens déjà que je vais me faire quelques inimitiés supplémentaires, mais bon… quand on aime, on ne compte pas. Mon vieux camarade LG me pardonnera. Il commence à être habitué.

Comme une bonne grosse partie de la population européenne, j’ai été contraint de subir, pendant quatre jours d’affilée, un flot continu de commentaires, supputations, envolées lyriques et autres cris de joie hystériques autour d’un match de foot. Pardon, d’un événement planétaire : la rencontre entre deux clubs, Milan d’un côté, Paris de l’autre. Ligue des champions, qu’ils disent. C’est honorable, hein, je n’ai rien contre. En théorie. Perso, j’avoue – et j’assume – que, comme Chirac en son temps, je ne suis pas plus ému que ça. Même si, allez, quelque part, je suis content que le club de Paris ait gagné (haut le pied, comme dirait l’autre). Enfin… le club de Paris… soyons honnêtes : c’est quand même le Qatar qui tire les ficelles. Paris, ce n’est plus qu’un logo sur un maillot sponsorisé par un fonds d’investissement. D’ailleurs, tiens, j’ai remarqué que la maire Hidalgo n’a pas moufté. Je crois qu’elle est un peu fâchée avec le chef du Qatar. Pas une déclaration, pas un tweet… un silence diplomatique. Mais ce qui m’ennuie, ce n’est pas le foot. Le foot, à la base, c’est populaire, c’est collectif, c’est beau, parfois. Ce qui m’ennuie, c’est l’emballement. Cette espèce de déconnexion totale entre le terrain de jeu et le terrain du monde réel. Des centaines de milliers de personnes qui s’embrassent, chantent, pleurent, brandissent des drapeaux et, au passage, brûlent quelques voitures. Pour célébrer des joueurs millionnaires, dont le seul salaire mensuel suffirait à faire vivre plusieurs villages africains pendant des années. Et pendant ce temps-là – car oui, il y a toujours un « pendant ce temps-là » – à deux ou trois heures d’avion de chez nous, on meurt. Littéralement. On bombarde, on explose, on enterre des enfants dans des écoles éventrées. Que ce soit au Moyen-Orient, à l’Est de l’Europe, en Afrique ou en Asie, la tragédie continue. Discrète. Presque en sourdine. Invisible à l’heure du replay. Mais à Paris, on fait la fête. Champagne à l’Élysée. Interviews pleines de vide. Selfies de ministres au bord de la pelouse. C’est la magie du ballon rond : il fait oublier, un instant, que le monde brûle. Je ne demande pas qu’on arrête de vibrer pour un match. Je ne suis pas contre l’enthousiasme, ni contre le sport. Mais quand même… un peu de décence, non ? Juste un peu de conscience du décalage abyssal dans lequel on patauge. Désolé.

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Parmi les sujets abordés à Taghazout (décidément, ce nom me fera toujours marrer – on dirait un médicament pour les hémorroïdes ou un cocktail marocain au rhum), figurait un thème qui perturbe souvent les créateurs d’entreprises dites « familiales » : la transmission de la société. Sujet casse-gueule s’il en est, où les affects viennent souvent s’emmêler avec les chiffres, les rancunes et, parfois, même la belle-mère. En même temps – parce qu’en ce moment, trouver une pensée cohérente, ce n’est pas évident, surtout quand le café est tiède et que le monde du tourisme s’agite comme une volée de moineaux sous anxiolytiques – je suis tombé sur une excellente interview de mon vieil ami Laurent Abitbol. Une interview menée de main de maître par la non moins excellente Linda Lainé (fine plume, regard acéré, tout y est, bravo Madame !). Comme me le confiait récemment une personnalité du tourisme, dont la sagesse n’a d’égale que la discrétion (mais dont la langue reste bien pendue, heureusement pour moi) : « Il y a deux personnages que j’admire dans notre secteur : Untel (sur lequel je ne suis absolument pas d’accord, mais ce n’est pas grave) et Laurent Abitbol. » Évidemment, les vieux grincheux vont dire que je ne suis pas objectif. Et vous savez quoi ? Ils ont raison. Et c’est mon bon plaisir, comme disait l’autre. Mais il faut bien reconnaître que le personnage Abitbol, mine de rien, c’est du solide. Le gars, on l’a fichu dehors par la grande porte, il est revenu par la lucarne des toilettes. Persévérance, nom d’un petit bonhomme ! Et surtout, à partir des fondations posées par son père Claude (paix à ses deals), il a bâti une machine à faire de l’argent absolument gigantesque. Et une machine intelligente, efficace, bien huilée. La Rolex du voyage organisé. Abitbol, c’est un bosseur, un vrai, un dur de dur. Et en plus d’avoir le nez fin, il a su s’entourer. Ce qui, dans le tourisme, est presque plus rare qu’un client qui lit les CGV. Faut le faire. Autour de lui, pas de bras cassés ou de neveux parachutés : des pointures, des pros, des gens qui savent faire tourner une boîte autrement qu’à coups de PowerPoint inutiles. Mais voilà. L’éternelle question qui pend au nez des « grands hommes » : à qui passer le relais ? Eh oui, c’est là que ça se complique. Abitbol dit qu’il veut encore « faire » cinq ans… Oui, bon. Ça fait dix ans qu’il me dit ça, entre deux cafés et trois salons à Cannes. Je commence à connaître la chanson. Il a une famille, certes. Des frères, doués, impliqués. Mais est-ce que ça suffira ? Et surtout, pas d’enfant — connu, du moins (on n’est jamais à l’abri d’une révélation tardive). Et il ne faudrait pas que Marietton finisse, comme Nouvelles Frontières ou Marmara, en satellite poussiéreux absorbé par de gloutons germaniques. L’histoire est pleine de ces entreprises flamboyantes qui ont fini dans les cartons d’archives de groupes aux noms imprononçables. Ce serait dommage, tout de même. Heureusement, le bonhomme est bien conseillé. Il a même Sarko au Comex. Oui, LE Sarko. Ce qui, pour certains, relève de la blague potache, et pour d’autres d’une stratégie machiavélique. Qu’on aime ou pas le personnage, faut reconnaître qu’il en connaît un rayon en matière de réseaux. Et ça, dans notre petit monde du tourisme, ça vaut tous les business plans du monde. Bref, l’entreprise a encore de beaux jours devant elle. Elle ronronne, elle recrute, elle achète, elle grossit. Une machine de guerre… à la française. Avec panache. En revanche, pour l’APST, là, ça risque de piquer un peu. Il ne faudra pas seulement passer par les ronces, il faudra aussi traverser les ronces, les orties et peut-être même quelques champs de mines. Mais ça, c’est une autre histoire…

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